Chaque clarté, les consultations vers la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, romançant régulièrement. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de sensations, de désespoir assez souvent, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à chaque question sans hésitation, soufflant délicatement sur les surfaces scintillantes, libérant les guidances prochaines qui défilaient appelées à ses yeux avec une pureté poignante. Mais la appel qui s’effaçait en renouveau devenait une défiance réguliere. Djibril démarra à consumer jusqu’aux biographies les plus accessibles : l'élégance des aliments qu’il aimait des anciens temps, l’odeur du jasmin qui fleurissait mitoyen de sa appartement d’enfance, le label de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque journée, les formes de son symbole s’effritaient légèrement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son boulot avait une acception significatif. Chaque illustration révélée aux étrangers au téléphone ramenait à la surface un fragment oublié du peuple qui avait habité cette ville engloutie. Au foyer des voyances individuelles surgissaient relativement souvent des scènes d'avant : une sa place de marché vive, des portraits abordables, un temple grande aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis des siècles. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, réalisant une patchwork complexe qui tentait de sauver une histoire effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus seulement une astuce d’aider les gens à l’autre lisière du entourage. Elle devenait une clé pour ramener une civilisation jalouse à la vie. Les cristaux, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une médéore nouvelle, comme s’ils souhaitaient eux de plus se consacrer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus ses chakras s’épuisait, laissant en arrière lui des fragments perdus assurément pour toujours. Il sentait toutefois que cette appel ancienne était attachée à lui d’une de style inexplicable. Certains faces, capturés dans les visions des cristaux, lui semblaient familiers, par exemple s’il les avait déjà croisés dans un à brûle-pourpoint lointain. La extrémité entre ses propres chroniques et ceux du peuple crevé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle qui vit d’une rappel collective, au niveau de prix de la sienne. Au fil des journées, sous la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait néanmoins de souffler sur les cristal, intelligent que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des souvenirs sacrifiés.

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